ВОЙНА  СЫРАЯ  ОТ  КРОВИ.

Дети вышки года, рода-брода своего,

Вас Круг, поэмы стольные на мир толкают.

Все спите, бьёте ленью с горем. Фу, его!

И ставите на кон враждебный ор. Метает

Охрана Господа столы и стулья ваши.

Ваш крик о помощи свербит гнилым стволом.

И только руки поднимаются, где марши.

В них пепел жизненный и стук смертельный. Гол!!!

Вновь забиваете в ворота, не стыдясь

Своих же промыслов. О, горе, снова горе!

Когда же ветер повернётся руслом братства. «Ась?» -

Пытаетесь спросить, нацелясь снова с моря.

И рукавицы братьев, что в крови,

Вас не смущают. Мук сердечной раны

Заштопают бои, венки, гробы. Умри. Слови,

Тебе препятствуют лишь метаморфозы -  краны.

Лови, мол, пулю, брат. Ведь ты боец, и, значит, смело

Кромсай путь жизненный. Громи. Но, вот ведь, стены

Акафистов святых! Не помнишь? Мелом.

Сотри и начерти пейзаж генетики. Возникли крены?

Ты вдруг получишь в грудь удар.

«Герой», освободивший все вокруг живое

От счастья жить, любить, мечтать. 

                                                И тут  Радар -

За все придётся отвечать. Что? Воя?

Война закончится. Да, да. Но не в успех.

Тебе придётся ждать, пока, натужась,

Нечаянно вдруг, подуставши от утех

Тебя поднимут с голым торсом. Раны! Ужас!

Война сырая от крови, в ней гибнут братья, сестры.

Не насчитать рабов проклятых атомов позора.

Перед Христом стоят солдаты армии, и остро

Струится боль сквозь шорохи поэм укора.