ЕЙ  СТУЛ-ПЬЕДЕСТАЛ!

Пришлые Ангелы тело паркуют.

Жалко косматого? Цепью кантуют

Руки и ноги. Час воли настал

Матери мира. Ей стул-пьедестал!

Жутко и страшно, топ горя везде.

Новая краска Востока в узде.

Славится город от кромки святой -

Берег добра, берег правды литой,

Где началась её музыка штор,

Славится время рождений. Простор!

Буквы – кинжалы, их множество здесь,

Божьи ораторы в шуме. Кудеси!

Миру от мира волшебных палений

Сброшена ветвь голосистых молений.

И открывается слуха тетрадь

Матери звездной достатка печать.

Зашевелились струящие плечи,

И понеслись слезы глав тонкой речи:

«Будьте окутаны боя спиралью,

Руки мохнатые в зобе морали

Вновь вытесняют успехи ядра,

Жизнь убивают. Вам важно с ведра

Брать воду чистую против чертей

И умываться ей в службе. Смертей

Не избежать.» Главы скоро сказали

Быть подле Матери. Вихри искали

Воду от проруби. Матери руки

Взяли на промысел счастье в поруки

Для очевидцев Востока тепла.

Храм, ох, зарделся! И стопка – «Ола!»

Оповестила оставшихся жить

О бережливости, чтоб исключить

Ложь сатанинскую. В муках Христа

Виден смысл боя с кручиной. Врата

Он отворил, доля дьявола пала.

Новая жизнь вдруг в акафистах стала

Лучшей из лучших. В любви пьедестала

Служба священная правдой объята!

С вальсом легчайшим. И сдобой примята.