ПОТОК  МОРОСИЛ.

Строй-строение овальное

Мира дряблого. Асфальт

Сыплет временем дневального,

Губы штопают бас в альт.

Браво! Дуги серебристые

В зоне чистого вина.

Как же, милые небыстрые

Их, воинственней бревна,

Пятна зубьев окровавленных.

Стон, и новая волна

Ждущих призраков неявленных

Ночек странностей сполна.

Ну, и сколько быть беде,

Почесал затылок Пушкин,

Он не знает. Хворь везде,

Жизнь, раскрашена на кружке,

Пузырится вновь. Рок? Ой!

Раствориться б и забыться

С милым хахалем. Напой!

Час войны настал, укрыться б.

Гром сирен, активы боя,

Гвалт аптекарских запасов.

Телевизор - маг раскроя -

В шуме слухов, бредней массы.

Договоров ожидать

Всем придётся, ох, придётся.

Постараться прибегать

К помощи лучистой. «Мнется

Строй овальный, он чудес

Раздобудет послезавтра»,-

Говорит в молчанье лес.

Откровенье древней тантры

Распечатают соседи,

В Круг напустят кашу веды.

Примутся мирить медведей,

Пугало оденут в кеды

И потащат танцевать,

Будто нет военных действий.

Грохот, тьма. Но смех гонять

В тайнах писем, маха ветвей

Не почётно. Прекратить!

И стыдливо улыбаться

В такт ракетных писков, лить

Воду сольную, болтаться

Между телом обожженным

И небесной сваей плахи.

Грусть приходит, остуженным

Легче братьям. В небе птаха.

Мучат души - горький мох,

Кровь на пальцах и награда

За бои, за чуткий вздох.

Рядом лучший путь отрады!

В никуда? Ну, что вы, нет.

Путь добра и путь ремёсел,

Золотых приправ! Лов бед!

«Хватит войн!» - Поток моросил.